Пока не забылось

[morra_winter]

Раз вспомнила Сергея Петрова, надо выложить его перевод "Верескового меда" - а то опять уплывет и потеряется.

ВЕРЕСКОВЫЙ МЕД

У низкорослых пиктов

В былые времена

Из вереска мед варили

Хмельней и крепче вина.

Варили его и пили,

И с ног валил их мед,

И спал в пещерах подземных

Без просыпу мелкий народ.

Грозный король у скоттов

В те времена царил.

Разбил он нещадно пиктов,

Как ланей, их затравил.

По тропам красногорья

Устроил охоту он,

Покуда последний из карлов

Не рухнул на горный склон.

И вот настало лето,

Вереск вновь заалел,

Но мед из него готовить

Никто из живых не умел.

В могилах пикты спали

На горной вышине.

Ни одного медовара

Не осталось во всей стране.

Король по алой степи

Однажды проезжал:

Повсюду пчелы гудели

И птичий гомон стоял.

Король сердитый ехал,

Коня погоняя вскачь:

Вереск цветет повсюду,

А меда нет, хоть плачь.

С ним рядом верные слуги

Мчались галопом лихим.

Наткнулись они на камень –

Что там за твари под ним?

Выволокли из-под камня

Двух карлов на белый свет,

Двух пиктов – отца и сына.

Кроме них медоваров нет.

Король, на коне восседая,

На карлов грозно глядел,

А те хранили молчанье,

Но взгляд их был дерзок и смел.

К обрыву над бездной морскою

Слуги поставили их.

«За тайну меда, черви,

Останетесь вы в живых!»

И сын, и отец стояли,

Ни слова не проронив,

Цвел алым цветом вереск,

Шумел под обрывом прилив.

Но вот, к королю обернувшись,

Молвил старик ему:

«Скажу тебе я слово,

Но только тебе одному.

Жизнь дорога для старца,

А честь ему не нужна, –

Выдам тебе я тайну

Меда, что крепче вина».

Был стариковский голос

Резок, как птичий крик.

«Одна мне помеха – сын мой, –

Сказал королю старик. –

Молодость жизни не ценит,

Неведом ей смерти страх,

И стыдно мне свою совесть

Продавать у него на глазах.

Если же сбросят мальчишку

С гибельной высоты,

Тайну нашего меда

Тотчас узнаешь ты».

И сыну один из скоттов

Веревкой руки стянул

И юношу с обрыва

В бездну морскую швырнул;

И сгинул он в пучине,

Накрыл его грозный вал.

Последний из пиктов на это

Молча смотрел со скал.

«Не лгал я, был сын мне помехой,

Юнцы – ненадежный народ:

Храбрости им хватает,

Стойкости недостает.

А я – старик и не дрогну

Перед ножом и огнем:

Священная тайна меда

В сердце умрет моем».

http://www.vekperevoda.com/1900/spetrov.htm

Здесь немного о нем самом.
http://zapad24.ru/articles/1283-sergey-petrov-ya-kak-poet-bessmerten.html